Jardim dos Poetas Vivos

2009-12-02T13:36:00.000-08:00

Olá Sílvio,
diz olá aos meninos, diz olá aos que cresceram demasiado e aos que só agora começam a crescer, diz olá a todos de quem esqueceste o nome, às palavras desnecessárias do passado, diz olá aos desagradáveis, diz-lhes como é tão fácil ser também desagradável, essa forma de vestir dá-me arrepios na anca seu filho da mãe, diz olá aos morcegos, um dia inteiro em directo na internet, diz olá aos morcegos que estão de pernas para o ar porque não sabem que estão a ser filmados,

diz,

olá, que de alguma maneira estás de volta, sacudidos os fantasmas, longas batalhas de silêncio, um bem-estar demasiado bem-estar para querer escrever, diz olá-verde quando deverias dizer olá-vermelho ao semáforo avariado, diz olá-desculpa ao idoso que dorme na rua e que nunca foste capaz de amparar, diz olá a todos eu voltei a escrever porque penso que assim é que é, diz olá à expressão assim que é e espera que te responda, diz

olá

aos matulões que adormecem na biblioteca a ver paisagens orientais, diz olá a ti mesmo, ao espelho da tua borbulha, ao espelho distorcido da tua nudez, diz olá aos meses de espera vã sem uma única linha para no fim dizeres isto, olá-por-editar, para no fim dizeres olá a todas as coisas bonitas que querias escrever no mundo,

diz olá ao mundo que ainda não quebraste e a tudo o que hás-de escrever.

Sílvio

Busca Desvairada

2009-02-05T09:11:00.000-08:00

Um.
Diferentes!
Vestem a farda que os move,
esfregam as mãos e lá vão eles.
Dois minutos passados,
sentem o cheiro eterno de mais um dia.

Fecham os olhos ao trabalho,
entregam-se à sedenta fome de delírio
que os corrói lentamente.
E, escarnecem deles porque são todos iguais.

Dois.
Aqui as palavras são diferentes,
são poderosas mas passam ao lado.

Todos lutam por momentos de verdade, e,
acreditam que a verdade é estar vivo.
Mas sangram apenas para saberem se é verdade,
ou, simplesmente, para que o mundo os veja.

Não sentem, não compreendem
Porque não sabem quem são,
mas riem de mim porque sou diferente.

Sentimentos Retardados

2009-01-16T10:26:00.000-08:00

Um.

Que queres tu de mim?

Não sei estar sozinha! E os viajantes são silenciosos e pacientes mas nunca dizem ao certo por onde andaram, apenas dizem que todo o seu silêncio é paciente e lá podemos encontrar os maiores sentimentos.

Há coisas que nunca mudam, o teu olhar nunca muda e acho que o futuro faz-te rir, porque será o lugar onde a solidão se fustiga e tudo terá um novo sabor.

Dois.
Quem se lembra do passado?
Alguns com nostalgia, outros lembram sem importância no início mas depois vagueiam no escuro por uma bela recordação.
Os sentimentos são retardados e já não há notas que toquem a saudade.
Mas o passado é tudo aquilo que não conseguimos ser, tudo aquilo que ficou atrás do palco sob o rosto de pano.

Existem sonhos à tua espera!
E como não sabes estar sozinha,
Eu lá estarei. Princesa.

Herberto Hugo-Sílvio Helder (Correspondência)

2008-11-10T16:18:00.001-08:00

Amigo,
vamos ler um livro? Os dois. Em voz alta. Sigur ou God Speed You como cenário para almas tão uma. Um poema para cada um. Vamos? Se me perguntas quando, digo-te já. Imploro-te. «Tocamo-nos (...) como as árvores de uma floresta no interior da terra». Ler tudo com as mãos cheias. Com pequenas alucinações nas mãos. Vamos ser a Grande Árvore a embriagar-se? Na palavras. Palavras. Do livro em voz alta já - «para poder[mos] com isto e não morrer[mos] de espanto».

Amigo,
um livro em flor? Os dois. Em voz nossa com paredes altas. Rós ou Black Emperor! como a casa em cima da árvore. Um na voz do outro. Vamos?

Já. Implora-me. Com precipícios vertiginosos nos bolsos, vontade de saltar: dentro das palavras. Uma cada um. Desejoa-as todas, bato-lhes com a caneta até que apenas sobrem as puras. Risco-as. As árvores florescem nos ramos-em-flor. «O espanto recamado de mundos caminha desalmadamente». Caem-lhes as folhas, despem-se. A ventania do desejo derruba-as, arremessa-as para ainda mais longe. As flores. Ou árvores. Ou: palavras.

Imploro-lhes. Até que não entardeçam três: Quero-te. Já. Aqui. Vamos?

11 de Setembro de 2004.

Sereia

2008-09-01T12:47:00.000-07:00

o dedo indicador da memória aponta para ti em tardes como esta,
teu rosto rodopia, sem forma, nos sorrisos anónimos,
o resto da mão submete-se ao calor e
às rasuras de um bolso saturado de matéria vã.
o braço dispersa-se pelas suas próprias
células [infectadas pelo vírus Saudade] e extingue-se
neste movimento de teclas. habituar-se-á, não te preocupes.

a condição de cada objecto é a verdade
mas não há nenhum sem uma cor fora do lugar. neutra
perante essa coisa do existir ou do pensar que se existe. o dedo
indicador é uma aproximação perversa à área
de segurança delimitada por esse olhar. expansivo.
e aponta para ti.

(Sílvio Mendes)

Vazio

2008-07-25T08:16:00.000-07:00

Promessas de felicidade eterna

à todas as horas, em todos os sítios,

punhados de esperança

e uma tentativa desesperada de recordar alguma coisa,

Nada.

O Brincador faz anos!

2008-05-22T04:16:00.000-07:00

"Se não guardamos a data de aniversário de quem nos é importante na memória do coração, não vale a pena escrevê-la na agenda"

2007-09-14T11:11:00.000-07:00

Para lá da janela. Além do horizonte.
Entre o sal. Descoberto.
Na imensidão azul do infinito encantado.
Lá estava o mar. Ponto de reencontro.
Lugar onde o fim não esta por perto. Decerto.

O mar. Som indefinido.
Música solitária, inexcedível. O mar.
Cantando sussurros, gritos de inércia magnífica,

suspiros silenciosos de amorosas explosões.

Uma menina pequenina

2007-08-13T03:47:00.000-07:00

A menina dos pensamentos entranha-se na vida,
sorri tudo,
mesmo quando não sorri.

A menina dos pensamentos,
observa: olha, olha tudo
e vê, eu sei que vê.
E sei que ela sabe que eu sei.

A menina dos pensamentos sorri.
Depois revolta-se com o todo injusto que vê no mundo.
E depois acolhe o bom com o doce olhar que inventou.

A menina dos pensamentos tem um olhar só seu
que só ela sabe usar.
E eu sei. Porque já o vi.
E sei que ela sabe que eu sei.

(Agosto de 2006)

2007-08-07T17:27:00.000-07:00

1.
O que eles não sabem é que do outro lado há nuvens e fogo,
ribeiras de dor absorvente trazidas de outro lugar.

Ninguém especificou se era fronteira simples
ou cinquenta quilos de vida.
Mas cantavam e eu digo haver mais.

Se eu fosse muralha saltava para que os homens passassem.

Até que o sino partisse.
Até à ganância-cadáver por asfixia total.

Não quiseram que soubessem.
Grito, não os deixaram saber.

2.
Chove.
O coração continental debruça-se sobre a perversão das nuvens lacrimais.
Nada mais meu,
nada mais interior às coordenadas do vácuo.
É um funil,
cada onda que bate leva consigo um pedaço de vida,
cem anos de terra.
Mesmo que não chovesse.

(Agosto de 2004)

Picada de Abelha

2007-07-22T17:37:00.000-07:00

Na tua sombra me sento
e não sei se quero.
não é dor mas uma janela
aberta no peito com saída para o mar.

Onda vem, bate,
vem sempre,
bate sempre.

Perdida num casco de madeira, a boiar,
a sirene gane irritantemente:
«o meu amor partiu e não volta,
o meu amor partiu e não volta!».

Tenho medo, lua, tenho medo.
O teu castelo encantado cai
a meus pés
com tanto de ti.

Essa sombra onde me sento.

(Agosto de 2004)

Tu és capaz

2007-03-12T14:13:00.000-07:00

Não desistas...
Vá lá, agora não
quando pensares em desistir
lembra-te que como tu não há mais ninguém
e se não acreditares nas tuas capacidades quem acreditará?
Mesmo que não consigas, lembra-te;
Tentaste

(nota: este foi o primeiro texto que escrevi e foi escrito para o Clube de Poesia)

Secretamente poesia,

Convocatória

2007-02-08T15:27:00.000-08:00

Convoca-se o poeta inato Élio Santos, vadio no pensamento, guardião do Oceano, louco por vocação e habitante do navio Sonho, constantemente à deriva nas águas da 'tal' misteriosa viagem que é o mundo da palavra, a comparecer de corpo e alma às imediações de um computador*, a qualquer hora do dia, de qualquer dia mesmo, para concretizar a criação e constante renovação deste espaço.

Informa-se ainda que é obrigatório trazer no corpo a sensibilidade que nunca consegue despir do corpo e o fato de mergulho para que se possa viajar nos textos que vão ser apresentados. Aconselha-se, sobretudo, que não se esqueça de trazer a magia dos textos "nossos, de outros ou de ninguém" ou, se assim optar, o contagiante silêncio de quem os quer ler**. Porque o Nosso Clube é secreto, mas os segredos que o alimentam são daqueles que se partilham.

Poetas inatos porque...
"a poderosa peça continua e tu podes contribuir com um verso".

(* nota: na versão original: "a comparecer de corpo e alma no 1º Encontro Oficial do Clube de Leitura/Escrita, a realizar-se na próxima terça-feira, dia 31 de Agosto, por volta das 11h30m, no local onde se encontrar o nariz de palhaço (nota: não é propriamente em cima do nariz onde o nariz vermelho estiver, mas no local onde o Camarada detentor do mesmo se encontrar)."
** nota 2: na versão original: "ouvir")

Secretamente poesia,
o amigo,