Sereia

o dedo indicador da memória aponta para ti em tardes como esta,
teu rosto rodopia, sem forma, nos sorrisos anónimos,
o resto da mão submete-se ao calor e
às rasuras de um bolso saturado de matéria vã.
o braço dispersa-se pelas suas próprias
células [infectadas pelo vírus Saudade] e extingue-se
neste movimento de teclas. habituar-se-á, não te preocupes.

a condição de cada objecto é a verdade
mas não há nenhum sem uma cor fora do lugar. neutra
perante essa coisa do existir ou do pensar que se existe. o dedo
indicador é uma aproximação perversa à área
de segurança delimitada por esse olhar. expansivo.
e aponta para ti.

(Sílvio Mendes)

Vazio

Promessas de felicidade eterna

à todas as horas, em todos os sítios,

punhados de esperança

e uma tentativa desesperada de recordar alguma coisa,

Nada.

O Brincador faz anos!

"Se não guardamos a data de aniversário de quem nos é importante na memória do coração, não vale a pena escrevê-la na agenda"

Para lá da janela. Além do horizonte.
Entre o sal. Descoberto.
Na imensidão azul do infinito encantado.
Lá estava o mar. Ponto de reencontro.
Lugar onde o fim não esta por perto. Decerto.

O mar. Som indefinido.
Música solitária, inexcedível. O mar.
Cantando sussurros, gritos de inércia magnífica,

suspiros silenciosos de amorosas explosões.

Uma menina pequenina

A menina dos pensamentos entranha-se na vida,
sorri tudo,
mesmo quando não sorri.

A menina dos pensamentos,
observa: olha, olha tudo
e vê, eu sei que vê.
E sei que ela sabe que eu sei.

A menina dos pensamentos sorri.
Depois revolta-se com o todo injusto que vê no mundo.
E depois acolhe o bom com o doce olhar que inventou.

A menina dos pensamentos tem um olhar só seu
que só ela sabe usar.
E eu sei. Porque já o vi.
E sei que ela sabe que eu sei.


(Agosto de 2006)

1.
O que eles não sabem é que do outro lado há nuvens e fogo,
ribeiras de dor absorvente trazidas de outro lugar.

Ninguém especificou se era fronteira simples
ou cinquenta quilos de vida.
Mas cantavam e eu digo haver mais.

Se eu fosse muralha saltava para que os homens passassem.

Até que o sino partisse.
Até à ganância-cadáver por asfixia total.

Não quiseram que soubessem.
Grito, não os deixaram saber.


2.
Chove.
O coração continental debruça-se sobre a perversão das nuvens lacrimais.
Nada mais meu,
nada mais interior às coordenadas do vácuo.
É um funil,
cada onda que bate leva consigo um pedaço de vida,
cem anos de terra.
Mesmo que não chovesse.

(Agosto de 2004)

Picada de Abelha

Na tua sombra me sento
e não sei se quero.
não é dor mas uma janela
aberta no peito com saída para o mar.

Onda vem, bate,
vem sempre,
bate sempre.

Perdida num casco de madeira, a boiar,
a sirene gane irritantemente:
«o meu amor partiu e não volta,
o meu amor partiu e não volta!».

Tenho medo, lua, tenho medo.
O teu castelo encantado cai
a meus pés
com tanto de ti.

Essa sombra onde me sento.

(Agosto de 2004)